Œuvres

Auteur

L'Exil de Taurus, éd. Obsidiane (1983)

Le Vin D'Amour, éd. Obsidiane (1990)

Six Poèmes Anciens, éd. Obsidiane (1990)

Le Sang Du Jour

éd. Obsidiane (2001)

Le Jardin Sous L'Ombre

éd. Obsidiane (2017)

Participations

La Poésie Recommencée

éd. La Différence (1992)

Panorama De La Poésie Française Contemporaine

éd. La Différence (1992)

Cent Poèmes pour ailleurs

éd. La Différence (1993)

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Quelques Poèmes :

Fin Août

Le piano est triste, le violon féminin

On ouvre des fenêtres. Le jardin est un baquet

Le parasol est un jasmin. C'est la fête des amourettes

L'été venu à pas d'échasses après la paresse des pluies

L'été qui sent bon abonde sous la casquette.

Et la paupière est à son noël déchiré

Les yeux se comblent, les blés sont toujours loin.

Quelqu'un a laissé des clefs, communes casemates.

L'été s'en va, doute et safran, soleil, adieu les ondes où tu

souffriras.

Approche d'automne

La mort n'a pas de forêt

elle peuple les rêves de ceux qui ne sont plus enfants

Nature donne plus que la vie

flagelle les feuilles jaunies

Pour que les lèvres

se mêlent au vaillant Toujours

Le livre des disparitions, des saisons, referme

le blond été spirituel

Des fourches de légendes, de lois, de bois

pénètrent le ventre de la terre

Ce que chair extorque à l'amour

Et les résilles du monde

confirment que tout se fane, mourra

dans le verbe de patience.

La promenade

Une journée sans poème où l'on a vu beaucoup de choses

où le ciel d'Automne était safrané et s'embrasait au crépuscule

Les feuilles sont à peine touchées par le dard de la mer

qui guette sournoisement comme un grand poisson sourd

dans l'aquarium cruel du temps qui n'est pas encore

et qui reste invisible.

Je n'ai pas compté les heures de ce jour sans poème.

j'ai marché, j'ai mangé cérébralement le sentier caillouteux

j'ai eu pitié d'une grosse pierre qui brille là

divinité close entourée de fougères malades

j'ai marché jusqu'au village où j'ai entendu trois cris

Trois cris stridents comme si revenait l'arpenteur

avec ses verrous de splendeur interroger le cadastre

et le bouquet gris des maisons. La seule chaumière

laissée par le moderne m'a semblé une grosse larme

et le vent a soufflé en direction des bois.

J'ai acheté mon journal et j'ai vu la barrière se fermer

pour le tortillard qui n'en a pas pour très longtemps.

La pluie est venue sans tricherie avec sa loi de forge,

de griserie et de désert. Il pleuvait sur les toits,

sur des chapeaux, des casquettes et sur ma tête nue ‒

J'ai dévalé midi et joué avec l'église qui est un coquillage sacré,

sous son fardeau de dogmes mais bien libre avec ses pierres

un peu bleues et sa flèche du mercredi qu'on dirait si près des nuages.

Le lierre parlait de retard, les affiches parlaient des jours finis ‒

J'ai bien compris que rien ne s'accomplit que dans la solitude

et que la gaieté et les pleurs sont de même verdure.

La longue lecture

Le temps libéré est notre défaite

pourtant la rumeur toujours la porte

à tire d'aile, dans le colisée des ruelles jaunes ‒

ombre d'un quotidien de fer,

aux puits des larmes, jusqu'au bout des beaux jours.

Car les beaux jours sont cruels, ensevelis et poreux

que soulève un hercule de gloriole

au lent remugle de l'intime, au liseré soufflé

d'un poids, d'une trace, point ou fête, tout ruisselant, revenant à

nous

en ciel clément.

Vers cette confirmation d'amis, de mains frottées, de temple

d'amour à timbre et à toucher.

Tout réconfort !

Le doigt d'un neveu de Baruch

parcourant à allure d'oracle, la page incendiée de son livre,

faisant chanter tous les rubans argentés, la voix de complainte,

les oiseaux bleu-bistré de la Bible,

sérénade à science irrévocable de reposer, comprendre sans peur,

de peser, tous doutes ôtés, l'espoir et le repentir avec des arceaux.

Ne pas brusquer : ailer. Ne pas bruire. Ne pas fermer : cercler.

En la pâte aux mille ruses d'aimer.

Les bardaches

Nous avons de toujours existé

La vitre du monde pour tous est la même

mais le reflet du soleil nous perce et nous inonde

d'une voix de fleur sérieuse

qui suit la courbe de l'anse d'une amphore d'Ancien Empire

dont les marques pèsent sur notre nez

Nous sommes nés farouchement différents

dans une embarcation giboyant de comètes

de flux de vitalités vibrionnantes

où même les dieux s'affaissent en simples panoplies

Rien ne dure dans votre regard à nous exilé

dans notre cervelle de sueurs gravées

pas même le petit roi et la république

pas même les lois et leurs chiffres

chiffons de sel, griffons de sol

coup de grisou dans l'Harmonie

nous avons d'étranges mains, de moutonnantes inerties

nous les voyons très tôt dans les algues du cœur, près des tombes

des Anciens

Nous déclarons « peut-être » aux fêtes de l'humain

Nous savons tout des antilopes et des biches

Comment on s'essuie les mains dans la cendre dorée et cuite

nous cultivons un enfer d'aiguilles et d'épingles

nous écrivîmes très tôt le premier roman

où a éclos la panique de la narration, les abeilles du feu

la glace bleue du désert qui s'éveille

Nous sommes un pli de l'Espèce, une manière indigne et sainte

cherchant à pas, à pattes de loup, l'aliment et le signe.

Touaregs

(au chemin d'une fable)

C'est une sorte de désert

où s'est perdue la clef

Ne cherchez pas à gauche ou à droite

Ici l'horizon est sans pardon

n'a borne que par la soif

Les denrées naviguent dans la sécheresse et le désespoir

Il y a juste une inclination légère

des rayons, un grand ciel sans menthe

qui domine au-dessus de nous, trop tard.

Alors veillons, librement avec la surdité du jour

dans la jeunesse sans confins des sables

qui ne troublent ici que cette sauterelle,

ce serpent têtu dans la misère.

La vie parfois n'a pas de plis

et se nourrit de roches grises,

de parcimonie, de durées fières sans rive,

Il faut fixer le fléau de la balance

Se faire un peu chameau, jouer aux osselets

sinon la vie n'aura pas de sens

il ne faut pas rester là où l'on pense

et faire le guet sans rien laisser paraître

en accompagnant quelques bons visiteurs

en partageant des bouts de chair boucanée

qui enivrent la patience, montent feu et thé vert

dans l'échange d'une main, d'un geste,

d'une fête pour célébrer les honneurs de la terre

Pour se capturer soi-même vivant dans la tradition

et le rite, et s'il vous plaît, parmi ces petites boutiques posées

et les caravansérails, amitié et contentement, votre beau rire, tout

bleu, si libre.

Un baiser de Catulle

Tu as l'haleine du juste, les veines d'un bon timonier

Tu n'as pas ton pareil sur les mers

les îles sont bien trop petites

Qu'est-ce qui a fait d'un saut de puce

ne colère vive sur le front ?

J'ai mal aligné mes doigts

Une rumeur de source faisait trembler la table

J'ai eu trop de respect pour toi

qui lévites comme un ourson blanc

sur cette abondance d'hiver

Tu n'es dieu ni mon maître

J'irai presser mes recettes de mots

dans un asile moins désert ‒

Tu te rembrunissais, y aura-t-il un peu de jour

sur la lune de Lucien ?

ou du givre triomphera-t-il

de ta neuve espèce de gingembre ?

O des fioles, des soucis, des moments de toi !

Fera-t-il gris cet après-midi ‒ là

quand nous nous reverrons ?

Me feras-tu injure, ou bonne mine et sourires ?

Tu es machine compliquée

gouvernée par des nuages à toi

Je croule sous l'offense : ta différence,

ta charité ne vont pas de soi.

L'espace reverdit après cette injustice,

de très vagues péchés seront remis ?

Yakoutie

‒ De nuit conquise et de banquise sans partage,

l’année est aux arrêts. Saison fixe dans le cœur de l’homme

Une cheminée se souvient. Des fumées mauves,

pupilles au ciel en morceaux, étoile et givre fracassé.

L’haleine de l’enfer, la bouche des grelots

recommence qui ouvre lointainement nos pas

vers plus d’arrière-contrées, soupirs de fades seigneurs.

La pluie a déversé dans des creux

des boules de suif violentes, d’où se détachent

des vœux sévères du rien, tout un fracas de gel

tirant vers le monde aux yeux fermés, telle la bête aveuglée ‒

tel le lisse des comètes, lents corps de demi-dieux

où les bouleaux s’arrêtent, où luit un feu pressé

sur tout ce vide monotone où saignent des bras de géants,

où brillent cristaux dans la paille,

la paille ramenée par l’amont des fleuves, les oiseaux ou les

hommes,

jusqu’à ce bleu du monde où tout cuit de silence,

en gel sans bornes ni effet ‒

Traineau bifurquant, sonnaille des chiens bleus,

lent bivouac à la bouche de mer. Le sol démenti

en halos, en gerçures Sel et Mains englouties jaunes et rouges.

Pâleur des feux, doigts ferreux, sourire, chaleur au sang,

langage sec et arqué, tenture, chanvre, crécelle et simbleaux.

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